Tarde de viernes por Madrid

Llegó corriendo al colegio donde le esperaba María. Estaba acordado que pasarían la tarde juntos y luego ella regresaría con su madre. Era así desde el divorcio.

–Mejor no le cuentes a tu madre que me retrasé. ¿Vale?

–Vale papá. Pero, ¿qué gano yo mintiéndole a mamá?

Él tragó saliva antes de responder:

–¡Ah, listilla mía! Pues mira, tú ganarás un inolvidable paseo a pie por el Madrid más emblemático y cautivador. Ganarás la luz de esta bella ciudad. Ganarás sus callejuelas, su gente. Ganarás…

–Entendí papá –interrumpió María– no tienes dinero ni para el autobús.

Relato finalista del Concurso de Microrrelatos Ganarás la Luz convocado por Escuela de Escritores en Dic/2017. El ganador fue Asier Susaeta con el relato El orden de las cosas. Ganador y finalistas se pueden leer aquí 

Se puede escuchar en el PODCAST  de Las lecturas del abu 

en la voz de Raúl Luna pinchando aquí

 

¡Ayuda!

 

Repito, por si alguien me escucha, soy Miguelón, de Requena, un pueblo de Valencia y no tengo tiempo.

Ella llegará en cualquier momento y lo hará, como siempre hace, volando bajo, cortando el aire con acrobáticos zigzags para llamar la atención. Luego, revoloteará con aspaviento hasta posarse sobre mi cabeza, para acabar salpicándome de mierda las orejas, los ojos y el hocico.

Sí, han oído bien: hocico ¿Quién lo diría? ¡Yo, con hocico!

En fin, que solo cuando ella crea que me ha humillado ya lo suficiente, se marchará conforme vino, dejándome en el aire su habitual “¡te lo advertí!”

Y tanto que lo hizo…

Fue la tarde que mencioné lo del divorcio. ¡Ni muerta!, gritó. Estaba frenética y conducía como una loca. No vio que el semáforo cambió.  Yo tampoco. Solo vimos el camión. Luego fue el túnel hacia la luz, realmente un tobogán angosto y resbaladizo que conduce directamente al Karma, esa especie de Juez etéreo que, dicho sea de paso, no es imparcial. Para nada. De serlo, ella no volaría libre en el cuerpo de una paloma y yo no estaría aquí, atrapado en la estatua del gato que hay en el parque de Requena.

¡Ya viene!

Publicado en Esta Noche te Cuento (Febrero/2017)

Olvidados

Estamos aquí, justo al final del pasillo, en el trastero olvidado. Yo llegué hace dos meses y para mi sorpresa, no estaba solo. Jacinto y Clarisa ya estaban aquí, ¡desde hace 3 años!

Con mi llegada, ellos tienen menos espacio, pero, aun así, estamos bien y nos reímos mucho. Incluso tenemos nuestra propia rutina. De día, no hacemos ruido, solo dormimos. De noche, cuando el resto duerme, salimos a por comida y a estirar las piernas.  

Ayer por la noche, Mariana nos vio andando por el pasillo y se puso a gritar. Casi nos descubren. Suerte que creyeron que era otro de sus delirios y no le hicieron caso.

Esta mañana hemos escuchado una conversación. Yo entendí que decían algo de “fumigar por la pandemia”, pero Jacinto, que es muy testarudo, dice que no. Según él, lo que decían era algo de “blasfemia”.

¿Blasfemia? Yo creo que se equivoca, pero no he querido discutírselo, porque a él le sienta mal que insinúen que es sordo. Y lo es, pero no admite que se lo digan. 

Solo espero que alguien nos eche en falta y nos busque, si algo malo estuviera sucediendo en la residencia.

Relato seleccionado entre los 30 finalistas en el Concurso convocado por Zenda de Historias sobre nuestros mayores. Mayo/2020

Realidad Paralela

Ella le insistió: "Cierra los ojos. Piensa en esa playa idílica. Visualízala. Siente la brisa en tu cara y la arena bajo tus pies. Déjate llevar. Camina. Disfruta de esa paz”. Instantes después, el hombre dormía con la complacencia de un niño. Sin embargo ella observaba desconfiada ambos lados de la calle solitaria. 

Solo cuando comprobó que todo estaba en aparente calma, se acostó junto a él, aprovechando parte del cartón y la manta encontrada en la basura. Luego cerró los ojos, lo buscó con la mirada y al verlo descalzo, caminando tranquilamente por la orilla, corrió tras él.

Relato Ganador del Mes de Enero - Calendario Microcuentista

La selección del texto ganador y las dos menciones especiales estuvo a cargo del escritor Fabián Vique (Argentina, 1966) narrador, profesor y editor. Pertenece a la Orden de la Brillante Brevedad (OBB), grupo literario dedicado a dar a conocer el microrrelato. Ha publicado varios libros de este género.

http://revistamicrorrelatos.blogspot.com.es/2015/02/ganadores-mes-de-enero-calendario.html

Para ver la publicación, pinchar aquí

Réquiem por Nkuati, el Viejo-Sol

Cada mañana, en el instante justo que el sol asoma entre las montañas, el viejo Nkuati repite el mismo ritual: con los brazos en cruz y lágrimas de emoción, da gracias al sol por más un día de luz y calor. Luego abraza a su mujer y se va a faenar al campo. El sol por su parte, le devuelve su gratitud en forma de energía para el sustento. Ha sido así día tras día, sin faltar uno, desde que el tiempo es tiempo, haciendo que la existencia de Nkuati  esté profundamente ligada al sol. A sus no-se-sabe-cuántos años, puede decirse que su ciclo no es vital, sino solar. Tanto que los aldeanos en señal de respeto y admiración, lo llaman “Nkuati, el Viejo-Sol”. 

Sin embargo hoy sucedió algo terrible. La mañana parecía noche. El sol no salió por entre las montañas como cada día y Nkuati no se despertó. Una densa nube presagiaba lo peor. Su mujer desesperada pidió ayuda y un médico local se personó en la cabaña, abriéndose paso entre la oscuridad. “¿De qué ha muerto?”, le preguntaban los aldeanos, a lo que el médico, después de examinar minuciosamente el cuerpo, respondió: 

–Nkuati ha muerto por la ausencia del sol. 

Los allí presentes sintieron que se equivocaba. Incrédulos se miraron en silencio, convencidos de que todo estaba sucediendo justamente al revés.

Relato finalista en el III Concurso de Microrrelatos de Casa África